Una fotografía de Tomás Munita ocupa toda la portada: el ministro de justicia Felipe Bulnes en la cárcel de San Miguel, secundado por la masa de reos del recinto penal. En el interior, un relato en primera persona sobre el fatídico día en que 81 presos murieron producto de un incendio; más fotografías de Munita; un cuestionario de Alejandro Jodorowsky a Alfredo Jocelyn-Holt; una crónica sobre la vida de una familia en una casa-faro en el Cabo de Hornos; una crónica sobre Gerard Ouisse, el cura de La Legua; un manifiesto del sastre Atilio Andreoli; una radiografía a la biblioteca de Mario Vargas Losa.

«El Semanal» es el nuevo suplemento dominical de La Tercera. Ahora que su cuerpo de «Reportajes» se trasladó al sábado, parece que los domingos son propiedad de las crónicas extensas, acompañadas de material fotográfico rico en detalles y estilo. El domingo 29 de mayo fue el puntapié inicial de un proyecto que invita a la lectura y a conocer nuevas historias en formatos más extensos de los habituales para nuestra prensa.

Sobre las características de «El Semanal» le preguntamos a uno de sus periodistas, Ignacio Bazán (que, vale reconocerlo, fue editor de Puroperiodismo en sus inicios). Esto es lo que nos contestó.

«LO IMPORTANTE SON LAS HISTORIAS»

—¿Puedes describir el proceso previo a la salida a circulación de «El Semanal»?
A principios de abril empecé a trabajar junto a Patricio de la Paz, el editor. El resto del equipo empezó a llegar durante el mismo mes de abril. En esa época se empezaron a definir las secciones y el tono del suplemento, aunque Pato tenía todo bastante adelantado. La idea principal siempre fue apostar por historias bien contadas con un gran soporte gráfico. Además, hay una suerte de ideología del «menos es más». Las fotos son grandes, la diagramación simple, pero efectiva, y no hay una sobrecarga de secciones.

—Hagamos una definición por descarte: ¿qué no es «El Semanal»?
Por ahora en «El Semanal» no hay espacio para las entrevistas, ese ejercicio ya lo hacen otros. Y muy bien. Tampoco hay espacio para el análisis sociológico o los estudios de tendencias tipo «La generación Y» o «La generación canguro». Lo importante son las historias. Incluso los columnistas se transforman en cronistas en formato más corto: sus textos tienen calle, polvo, sudor.

—Se lo ha comparado con «El País Semanal». ¿Es su única inspiración? ¿Hay otras?
Es lo lógico por el nombre. Es difícil negar su influencia cuando lo que se está haciendo es apostar por la historias. Pero me parece que importa poco si se parece a un suplemento u otro. Lo relevante son las pautas, que éstas en lo posible sorprendan, para que la mayor cantidad de lectores se animen a leer. Una vez que alguien se sumerge en un tema, cada crónica toma su vida propia. Y en ese terreno, el estilo del que escribe ya no es inspirado por algún suplemento, sino que por la suma de influencias de cronistas y escritores.

—¿Llena un espacio sin ocupar en la prensa chilena?
Más que llenar un espacio, creo que el suplemento se va a transformar en una alternativa. Eso es bueno para los lectores, para nosotros y para los que compiten contra nosotros.

—¿Cuánto tiempo tienen para preparar los temas?
Depende de la complejidad. Creo que una a dos semanas es un tiempo prudente.

—¿Cuál es la extensión máxima de un texto?
Me parece que 15 mil caracteres. El promedio es de 12 o 13 mil.

—¿Algún adelanto para las próximas ediciones?
Ese es terreno peligroso. Prefiero pasar.

EL SEMANAL La Tercera Editor: Patricio De la Paz Subeditoras: Nancy Castillo y Paula Comandari Periodistas: Ignacio Bazán, Andrew Chernin Colaboradores: Martín Caparrós, Oscar Contardo, Patricio Corvalán, Javier Fuica, Patricio Jara, Roberto Merino, Pedro Peirano, Santiago Rocangliolo, Héctor Soto, Sergio Vilela Fotógrafos colaboradores: Nicolás Ábalo, Juan Farías, Jorge Fuica, Jorge Marín, Lorenzo Moscia, Tomás Munita, Juan Pablo Sierra, Sergio Urday Papel digital (29 de mayo de 2011) Edición impresa (29 de mayo de 2011)

La historia de Chuck Klosterman (@CKlosterman) es la de un huaso-gringo-flaite-redneck que triunfó en la gran ciudad. La banda favorita de Klosterman es Kiss y, para que Kiss sea tu banda favorita, hay que ser un gringo bien flaite.

Que a Klosterman le guste Kiss es sólo un dato. También es dato que el tipo, a lo largo de su carrera, haya escrito para Spin, Esquire y The New York Times Magazine, sobre todo si el tipo creció en un pueblo enano de Dakota del Norte.

Klosterman es un granjero que se urbanizó gracias al periodismo y ha escrito varios libros a los que les ha ido bastante bien. Eso es un gran logro porque Klosterman es pelirrojo y, salvo Pedro Carcuro, nunca he conocido un pelirrojo exitoso.

De sus libros, los de no ficción son los mejores. Hay uno, Killing Yourself to Live: 85% of a True Story, en que recorre los lugares donde han muerto estrellas de rock norteamericanas y donde aprovecha de armar grandes narrativas alrededor de esos lugares y su gente. Puede que guste o no guste su contenido, pero la idea, el concepto, es extraordinario.

¿Que más? Klosterman no cree en la fidelidad ni en la gracia y santidad de los Juegos Olímpicos: ¿Por qué cada cuatro años nos preocupamos de la historia de la niña que lanza la bala y el resto del tiempo esa misma historia no le interesa a nadie y nadie sabe quienes son sus rivales?, se pregunta en IV, un libro de ensayos y artículos del 2006.

Y claro, el hombre tiene razón. ¿Alguien en Chile sabe quién es la Némesis de Tomás González en gimnasia? Nadie. O los pocos que saben algo de gimnasia. Eso significa que, en el país de origen del rival más enconado de González, al mismo González no lo conoce nadie. O casi. Ergo: González no puede ser un orgullo chileno en el extranjero porque nadie sabe quién es. Que González gane un oro en los próximos Olímpicos tampoco lo va a hacer más famoso afuera. La gimnasia tiene un techo y ese techo es más bien bajo.

Klosterman también dice que nadie que use pantalones de cuero tiene amigos de verdad. Eso explica las muertes de Jim Morrison y Elvis. Ambos usaban pantalones de cuero y ambos sucumbieron a las drogas y el alcohol. Nadie se preocupó de decirles las cosas cómo realmente eran. Y acá, parafraseo en un 85% un texto de Klosterman sobre el tema: “Imagina llegas a una reunión con tus amigos y estás usando, por primera vez, unos pantalones negros de cuero apretado. ¿Cómo esperas que reaccionen tus amigos? Lo más probable es que te manden a sacarte esos pantalones y que se burlen por una hora entera de ti. Eso es lo que los amigos de verdad hacen. Si llegas con pantalones de cuero y nadie dice nada, y todos siguen tomando y conversando, significa que ninguno de ellos te quiere. Es más, probablemente en su fuero interno, te odian”.

Klosterman es pelirrojo, usa lentes de marco negro y cautiva un look a lo vikingo. Su barba, a riesgo de sonar redundante, es roja. Probablemente, sus amigos tampoco lo quieren mucho. Pero eso no importa. A Elvis y a Morrison se les escucha. Y a Klosterman hay que leerlo. No matter what.