Jorge Cabezas leyó este discurso en la iglesia San Francisco de Salles.

Mario Boada, Editor general TVN Online, recordó la tarea diaria y el profesionalismo de Paredes.

Dos ex alumnas se despiden de un profesor generoso y con sentido del humor.

Querido Rodolfo:

Seguramente no estarás tan contento con esta invasión a tu apreciada privacidad.

Y desde luego estarás algo molesto viendo como hoy nos paramos frente a esta audiencia para hablar de ti.

Pero esta vez no te queremos hacer caso, porque necesitamos que escuches con atención.

Te lo dije en persona y lo reitero públicamente: eres un profesional ejemplar.

Cuando el periodismo televisivo recibe esas majaderas críticas que de vez en cuando lo atacan, emergen personas como tú que, armadas de rigor, cultura, amor por el lenguaje y sensibilidad social, levantan muros para convertir esas quejas en minucias.

Nadie como tú pudo desplegar con tanta nobleza y generosidad el ejercicio de esta profesión. Fuiste asistente de producción, productor, periodista, editor periodístico, traductor simultáneo, productor ejecutivo, realizador, conductor, maestro de periodismo y, muy especialmente, un buen compañero de trabajo… el mejor.

Tu tarea docente, ejercida en los escritorios de los recién llegados, permitió obtener la mejor cosecha de TVN. Y es que esa mágica combinación de rigor con humanidad resultó ser el medio perfecto para revelar, como una tradición autoimpuesta, las verdaderas claves que sustentan el buen periodismo televisivo.

También, querido Rodolfo, tenías esa otra faceta: Tu inteligente sarcasmo que a veces no dejaba títere con cabeza tras una evaluación implacable de la que ninguno de nosotros quería ser protagonista. Nos sacabas una sonrisa cuando veíamos como esa furia volcánica llena de sobreexigencia se convertía casi por arte de magia en una de tus múltiples muestras de afecto rubricadas con la delicadeza de un chocolate.

Nada pudo escapar a tu omnipresente radar emocional: siempre atento, siempre vigilante. Arropado de discreción y silencio no dejaste escapar ninguna de las penas de los que te rodearon. Y te movilizaste, con ese ejemplar don de ponerte en el lugar de los otros, para dar con la recompensa indicada que sobre las mesas de trabajo aparecía como un regalo misterioso y balsámico.

Parecías un solitario empedernido, pero eras un hombre gregario. Aquí en nuestro Departamento de Prensa encontraste el espacio para desplegarte humana y profesionalmente. Aquí fuimos bendecidos cada semana con tus destrezas culinarias que nos deleitaban con una pastelería que nacía al calor de tus propias manos.

La cocina sigue siendo esa ancestral costumbre humana movilizada por el afán de regalar sabores y delicias a los que queremos. Nosotros fuimos privilegiados testigos y catadores de los mil sabores de esa repostería alemana que se repartía en una mesa común donde todos eran invitados, pese a la siempre egoísta voracidad de algunos, muy pocos, que te paraba los pelos.

Pero no sólo horneaste esas exquisiteces.

De tu pluma nacieron las mejores historias de nuestros programas de reportajes.

De tu liderazgo, crecieron equipos de trabajo que todavía siguen vigentes al calor de tu entusiasmo y exigencia.

De tu organización perfecta brotaron grandes coberturas y, hace un año, uno de tus mejores legados: el canal de noticias 24 Horas de TVN.

Y de tu alma inquieta e imparable, venía ahora la tarea de convertir nuestro Departamento de Prensa en un Centro de Noticias que se alistaba para este futuro-presente donde la tecnología multiplica la forma de entregar nuestros contenidos.

Así te sorprendió esta muerte prematura.

Acababas de estar en tu país preferido –Suiza—la cuna de una de tus pasiones mayores: los relojes. Terminabas de reportear un congreso mundial de cáncer y de visitar cuatro de los mejores centros de noticias del mundo en Ginebra, Londres y Madrid.

En este regreso, atraído por esos ñoquis que te esperaban en la mesa de tu mamá, te dormiste para siempre con la suavidad que se lleva la vida de los hombres buenos como tú: en pleno sueño y esta vez en el cielo.

Esta partida prematura e inesperada nos deja con esa tarea imposible de reemplazarte. Este adiós no significa que te vas, porque en realidad te quedas entre nosotros como siempre, exigiéndonos rigor y buscando sueños.

El nuevo centro de noticias será el mejor homenaje a tu estirpe.

Porque allí, estoy seguro, estarán plasmados todos los atributos que te hicieron único entre nosotros: rigor, verdad, búsqueda inquieta y curiosa para hacer de Chile un mejor país.

Descansa en paz.

De manera silenciosa y sin meter ruido entraba a la sala siempre puntual, impecable, con sus carpetas, libros y algún reportaje que quería comentar. Su estatura envidiada por varios y sus penetrantes ojos azules nos sumergían en sus conocimientos, traspasando experiencias que nos dejaron y nos hicieron querer aún más está profesión.

Rodolfo era agudo y con sentido del humor pero sobre todo de una generosidad enorme, nos enseñaba con paciencia, intentando trasmitir —con toda honestidad— sus valiosas experiencias. Para él, el rigor y la precisión en la investigación, eran el único camino posible para entregar la información de manera seria y profesional.

Eso era él, un profesional, un hombre tremendamente humano y sencillo. Un profesor que tuvimos el privilegio de tener y de admirar; un maestro, del cual aprendimos que este oficio hay que practicarlo con humildad, con respeto y mucha pasión.

Claudia Vial H.
Marcela Yara A.
Periodistas
Generación 2001
Universidad Alberto Hurtado

«Gracias a todos los que nos apoyan en estos momentos. Es muy trsite la pérdida de Rodolfo Paredes. Un tremendo profesional y gran persona», escribió en su Twitter Mónica Rincón, compañera del fallecido periodista.

Por Andrea Vial

Estuve con él solo una vez en mi vida. La recuerdo perfectamente porque fue hace algunos meses durante la ceremonia de entrega del Premio de Periodismo de Excelencia. Fue al final de la comida. Ya casi todos se habían ido. Nos abrazamos y le dije que no podía entender por qué nos llegaban tan pocos trabajos suyos a la postulación. Se rió. No sé de qué, pero yo también reí. Me dijo que no fallaría este año. Nos despedimos. Cuando ya estaba lejos me gritó: “¡El próximo año vuelvo a buscar el premio. Me lo voy a ganar!”.

Esto ocurrió hace tres meses.

La semana pasada nos reunimos a pensar en el jurado de la versión 2009 del PPE. En un momento surgió su nombre. Me acordé de la anécdota y decidimos que no podía ser. Guillermo Hidalgo había prometido estar del otro lado, se iba a ganar el premio…

A solo horas de su muerte, su amigo y director de la Escuela de Periodismo de la UDP, Andrés Azocar, escribió:

Buen viaje Guillermo Hidalgo

Cuando murió Walter Cronkite y se levantaron un importante número de monumentos escritos en su honor, volví a sentir un poco de pudor, porque siempre he creído que los periodistas no merecemos homenajes. Lo malo y lo bueno quedará escrito, grabado y digitado: finalmente lo que hacemos es (se supone) porque nos gusta, no para que nos aplaudan ni nos rindan tributo. Sin embargo, la muerte de Guillermo Hidalgo me hizo cambiar de opinión.

Guillermo no encajaba con ninguna de las clasificaciones que tanto nos gustan a los periodistas. No era dogmático, no era académico, no era sútil, no era políticamente correcto, no pontificaba, no se medía y tampoco enseñaba desde un púlpito. Su creatividad era su fuente de vida y su poco gusto por las normas. Era su talento y su rebeldía. Y también era la expresión que permitían jugar como excelente cronista en la Qué Pasa de los 90 y el Reportaje de La Tercera, pero al mismo tiempo convertirse en Chupete Aldunate, dar consejos amorosos como el notable Titán Do Nacimentos y ser el cerebro de una revista como The Clinic.

Siempre lo admiré. Admiré su coherencia, su amor por las historias tristes (Borges era su preferido), su humor infinito, su capacidad de escuchar, su pasión por el periodismo y por ser un creador genial, pero amante del silencio. Guillermo, como decía Beckett, «dejó una mancha en el silencio» a pesar de él mismo. Su prestigio (palabra que probablemente hubiera odiado) se multiplicó a través de todos quienes lo admiramos. Así muchos supieron que fue el editor general de The Clinic, uno de los periodistas claves en la Qué Pasa de Cristián Bofill y el creador de esa joya que es Fibra.

Como todo tipo que limita con la genialidad, era muy imperfecto. Un personaje que Richard Yates hubiera amado. Y su recuerdo estará lleno de esas historias que hacen del «gordo» un personaje para admirar y otras que apenas bordeaban con la cordura. Pero incluso en esos momentos, cuando Guillermo buscaba la soledad, el silencio y su humor perdía la batalla frente a la nostalgia, siempre hubo gente que se saltó sus barreras mentales para darle una mano. Sus amigos, por supuesto. Muchos e incondicionales. Y también Cristián Bofill, probablemente quien más aprovechó el talento del gordo, a pesar de muchas cosas. Esas cosas que para el periodismo más docto son irrenunciables. Pero que al conocer a Guillermo, eran perfectamente lógicas.

Guillermo era un talentoso, un creador, un tipo que probablemente se decía periodista porque era lo que le hubiera gustado hacer por más tiempo y con más espacio. Y un gran motivador. Como profesor le puso el sello a todos sus alumnos, quienes hoy se movilizaron con tristeza por saber si su muerte era un hecho o no. E incluso abrieron un libro de condolencias en Paniko. Guillermo no necesitó decir que había escrito «Lagos: el hombre, el político», ni los obligaba a leer su blog (guillermohidalgo.blogspot.com), ni tampoco les decía que Fibra era un modelo que les cautivaba a todos los cronistas latinoamericanos. El gordo simplemente les abría la cabeza y los obligaba a hacer lo que a él le prohibían. Es muy extraño que a un tipo así no le llovieran las ofertas de las universidades, pero por suerte, muchos, pero muchos alumnos de la UDP se quedarán con el recuerdo de un periodista notable, talentoso y generoso. Y seguro que serán ellos los que harán perdurar la memoria de Guillermo. Y sólo con eso, seguiremos sintiéndonos orgullosos y honrados de haberlo conocido.

Por Ignacio Bazán

Ayer fue un día bastante loco en cuanto a noticias de obituarios. Farrah Fawcett muere, se esperaba, pero igual murió y fue una lata. Luego vino Michael. Jacko. The king of pop. Elija usted. Pero cuando apareció la primera fuente dando la noticia de su muerte, la confusión fue total. Si La Tercera y el sitio farandulero norteamericano TMZ lo daban por muerto, en Emol, el NYT y CNN decían que Jackson había sufrido un ataque al corazón y que estaba en el hospital luchando por su vida. ¿A quién creerle entonces?

A Wikipedia no le iba mejor. Entre las 17:30 y las 19:30 hrs se había desatado una verdadera batalla de editores en la entrada de Jackson. Unos lo daban muerto y los más incrédulos sostenían que estaba en coma, pero aún vivo.

No es la primera vez que un medio da como muerto a alguien que está vivo. Sin ir más lejos, a Paul McCartney lo mataron varias veces (el rumor salió de una radio de Michigan) y el que terminó muriendo fue Lennon. El problema con Jackson es que ni los propios medios sabían qué fuente creer. A las 17:30 hrs Jackson era un occiso para La Tercera. A las 18:30 hrs. Jackson volvía a ser un cantante en agonía luchando por su vida para el mismo medio. Una media hora más tarde la verdad verdadera se hacía evidente desde el hospital para que—ahora sí—todos los medios comunicaran su muerte y todas las redes sociales de Internet colapsaran con mensajes y videos de Jacko. Todos, menos CNN, que solo confirmaría la noticia después de hablar con una primera fuente del centro asistencial.

Paralelamente, una nueva noticia de muerte empezaba a sacudir el mundo artístico. Jeff Goldblum, el actor de La Mosca y Jurassic Park, moría en un accidente en el set de su nueva película en Nueva Zelandia. Bomba. Ya eran tres en un día. Aunque Jackson opacara a los otros dos.

Algunos sitios hicieron eco de la muerte de Goldblum y publicaron la historia. Pero el manager de Goldblum desmintió totalmente el suceso. De hecho, el actor estaba en Nueva York, no en Nueva Zelanda. ¿Qué pasó? Un sitio de noticias de celebridades auto genera la muerte de un famoso una vez al año. Este año, justo tocó que ese “autogeneramiento” ocurriera el día de la muerte de Jackson y Fawcett. Lo peor fue que algunos medios estaban listos para creer cualquier cosa a esas alturas. Y la noticia de la muerte de Goldblum tuvo que ser rápidamente sacada de los portales. Pero la vergüenza la pasaron igual.

Mucho ayuda Internet para reportear. Pero también es fácil dejarse llevar por una pista falsa. Quizás, lo de CNN fue extremo en asegurarse que Jackson efectivamente estaba muerto. Pero hicieron la pega y la hicieron bien. Les podrá haber faltado velocidad para confirmar el hecho, pero al mismo tiempo, dieron la impresión de que nada sale al aire sin estar chequeado y re chequeado. En un día como el de ayer, CNN fue sin duda el lugar para despejar todas las dudas.

*Editor Puro Periodismo